Ahora que estoy marchita,
deshojada e inerte
y que el color ya no está en mis mejillas.
Ahora que ya nunca seré la musa de nadie
y que mis versos no tienen cabida,
me convertiré en Compost Mortem
y germinaré como mala hierba,
maldita y entre flores.
Sobreviviré a la intemperie,
y absorveré los rayos del sol
que mis hermanas me brindan.
Hermosas y bellas.
qué no están marchitas.
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